Глаза цвета виски.
May. 17th, 2016 11:02 am![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
koshechkina... и сидишь такая вся счастливая, воздушная, от того что он вернулся. Вернулся с фронта. Вернулся живым и чего уж греха таить - цел и невредим. Сидишь улыбаешься и тайком заглядываешь ему в глаза цвета виски, и вслушиваешься в такой родной голос. Тихий, вкрадчивый, хоть ухо к нему прикладывай, и полный боли. Вслушиваешься в его дыхание. Втягиваешь жадно носом воздух и пытаешься понять, чем же Он пахнет?.. Следишь за каждым его движением. Отмечаешь про себя, что он уже не такой, каким ты его знала 100 лет тому назад. Совсем не такой, но всё равно родной, из детства.
Он - интеллигент в 108 поколении. Когда я, ещё будучи девочкой, бегала в Квачики да Комарики, прыгала в резиночки, бросала наполненные водой презервативы с балконов и из окон, каталась с мальчишками на великах играя в Козаки-разбойники, размахивая лозами от ивы, курила "на нычках" то за школой, то в парке в ёлочках, то за ДК, лазила по заборам изрывая все белые красивые колготочки и царапая последние лаковые туфельки, взрывала пистоны, танцевала и выступала в разных там ДК им.Королёва, отказывалась носить то значок октябрёнка, то пионерский галстук... он много читал, занимался музыкой, моделировал самолётики и машинки, выжигал и вырезал по дереву, собирал из спичек домики, бегал с лупой и постоянно показывал мне как устроен мир жуков, носил смешные такие очёчки и как тот пионер из анекдота с мешком писек - никогда, ни при каких обстоятельствах не выражопывался. Ну, по крайней мере при девочках.
И вот сидит этот мальчик, правда уже без очёчек (ох уж эти Леонардо Да Винчи, Томас Юнг, Август Мюллер. Вечно лезут со своими изобретениями по всему миру, зохватить его пытались вон с каких времён и росии развиваться не давали никогда. Жизни нет от этих клятых немчур всяких!) и уже совсем не мальчик, на висках проступает седина... Сидит он вот, напротив, смотрит мне в глаза и каждый раз, когда я касаюсь его руки - вздрагивает. Каждый раз, когда раздаётся звук шаркающего стула по полу (мы сидим в кафе и люди сменяются другими людьми...) он тоже вздрагивает. Правда через какое-то время уже привык к этим звукам. Или я уже просто перестала замечать?...
Спрашиваю у него как его семья, как мама? Как младший брат?
Мама умерла когда пришли рос.войска на Донбасс. Никто в его семье не думал, что после Крыма будет Донбасс следующий. Жена через год с копейками ушла от него, забрала детей и ничего не объясняя ушла к другому. И не то чтобы ушла, а уехала. В росию.
"Великая страна! Держава! Империя!" - всю жизнь захлёбывалась она. Я никогда её не понимала, не смотря на то, что сама когда-то уже очень давно, уехала в росию с мыслями и мечтами, что буду оттуда помогать родителям. Эхъ, мечты-мечты :) Юношеский максимализм - предел идиотизма. Но сколько мне тогда было? :) Мне простительно. Это я себя успокаиваю, да.
Развелась с Ним, с интеллигентом в 108 поколении и не даёт видиться с детьми. На каком основании я не спрашиваю, а он не рассказывает сам. Я не любитель лезть под кожу человеку. Брат погиб. Тоже, по его примеру, пошёл в АТО и не вернулся.
- Он будет всегда жить, пока мы его помним... - тихо так говорит и смотрит в окошко. А за окошком гуляют молодые мамочки с колясками. - Тут другая жизнь. Другая. Абсолютно.
И я понимаю, что про другую жизнь, это он уже не мне. Больше похоже на мысль вслух.
А ещё он похоронил трёх друзей своих. Однополчан. Ближе и роднее у него был только брат.
Понимаю, что на этой войне ОН потерял ВСЁ.
И тут разговор наш уходит в другое русло. Он начинает рассказывать про АТО. Как они там, чем живут, чем дышат. Как он там выживает со своим достаточно мягким характером и каким образом он превратился из того славного мальчика из моего детства, в Карателя, Убийцу, Фошиста. Но для себя отмечаю: "Но не для меня... Для меня ты всегда будешь тем же милым, таким родным, славным, добрым, вечно приходящим на помощь Митькой."
Я смотрю в его глаза и жадно ловлю каждое слово. Я чувствую его боль и касаясь руки, как-бы пытаюсь принять на себя хотя бы её (боли) часть . Пытаюсь таким образом окутать его какой-то заботой, таким образом "сказать", что я его понимаю лишь от части, потому что сама всё это не пережила, но мне тоже всё это болит...
Я вижу и чувствую, что рассказывая мне всё это, ему - начитанному, умнейшему человеку, интеллигенту в 108 поколении 80lvl, просто банально не хватает слов (!!!), чтобы передать все свои чувства и эмоции, которые у него накопились за этих адовых 2 года войны с росией.
- Я пошёл же защищать Родину. Свой дом. Своих детей...ЕЁ!!! А она уехала вместе с детьми в страну, которая оккупировала часть нашей территории, убивает её же друзей и знакомых... И вышла замуж там за русского. Ты понимаешь???? За русского, бл*дь!!!
Я понимаю, что не все русские плохие, а сказать ему об этом не могу. Но я НЕ понимаю как ЕМУ теперь жить дальше? Какое это разочарование и какая боль. Я понимаю, что впервые за 26 с хвостиком лет я слышу от него этот "мешок писек" и так-же понимаю, как ему внутренне тяжело, невыносимо больно, что он - интеллигент в 108 поколении и 80lvl, пытается выругаться!!! А у него не получается. А ему так хочется!!! Я прям это чувствую... Такой надрыв!!! В воздухе такое невероятное напряжение, аж потрескивает...
- Мить...Ну не сдерживайся. Я же всё понимаю.
- Не могу. - и тут я вижу в его глазах слёзы. Но он не плачет. Терпит. Так было всегда. С самого детства. Он никогда не плакал. Даже когда упал в ров и сломал ногу. Он тогда полез наломать мне веточек с котиками, а там был ров, оступился и... :) Но мы смеялись. Такая какая-то нелепость и сломана нога. Даже когда мы лазили по теплице, он свалился с неё и наступил на ржавый гвоздь. Проколол пятку. А я, тащила его на себе в больничку и переживала, чтобы он не заразился столбняком и не умер. Шла, тараторила всю дорогу, а он молчал и улыбался.
И сидит мой пионер из детства...из того анекдота... с мешком писек, интеллигент в 108 поколении 80lvl, с глазами цвета виски, крутит в пальцах сигарету и молчит...Просто разговариваем молча...
Я смотрю ему в глаза и чувствую как меня всю пропитывает ненависть и презрение к руским. И понимаю, что не все русские - чудовища, а сказать ЕМУ об этом не могу... И сердце бешено колотится, и печёт. И плачу я за нас двоих.
И молчание у него такое тихое, вкрадчивое и полное боли.
Вот эти боль и слёзы наших мужчин мы руским тоже никогда не простим.
из дневника, Октябрь, 2015 год.
все совпадения - не совпадения и не случайны.
Он - интеллигент в 108 поколении. Когда я, ещё будучи девочкой, бегала в Квачики да Комарики, прыгала в резиночки, бросала наполненные водой презервативы с балконов и из окон, каталась с мальчишками на великах играя в Козаки-разбойники, размахивая лозами от ивы, курила "на нычках" то за школой, то в парке в ёлочках, то за ДК, лазила по заборам изрывая все белые красивые колготочки и царапая последние лаковые туфельки, взрывала пистоны, танцевала и выступала в разных там ДК им.Королёва, отказывалась носить то значок октябрёнка, то пионерский галстук... он много читал, занимался музыкой, моделировал самолётики и машинки, выжигал и вырезал по дереву, собирал из спичек домики, бегал с лупой и постоянно показывал мне как устроен мир жуков, носил смешные такие очёчки и как тот пионер из анекдота с мешком писек - никогда, ни при каких обстоятельствах не выражопывался. Ну, по крайней мере при девочках.
И вот сидит этот мальчик, правда уже без очёчек (ох уж эти Леонардо Да Винчи, Томас Юнг, Август Мюллер. Вечно лезут со своими изобретениями по всему миру, зохватить его пытались вон с каких времён и росии развиваться не давали никогда. Жизни нет от этих клятых немчур всяких!) и уже совсем не мальчик, на висках проступает седина... Сидит он вот, напротив, смотрит мне в глаза и каждый раз, когда я касаюсь его руки - вздрагивает. Каждый раз, когда раздаётся звук шаркающего стула по полу (мы сидим в кафе и люди сменяются другими людьми...) он тоже вздрагивает. Правда через какое-то время уже привык к этим звукам. Или я уже просто перестала замечать?...
Спрашиваю у него как его семья, как мама? Как младший брат?
Мама умерла когда пришли рос.войска на Донбасс. Никто в его семье не думал, что после Крыма будет Донбасс следующий. Жена через год с копейками ушла от него, забрала детей и ничего не объясняя ушла к другому. И не то чтобы ушла, а уехала. В росию.
"Великая страна! Держава! Империя!" - всю жизнь захлёбывалась она. Я никогда её не понимала, не смотря на то, что сама когда-то уже очень давно, уехала в росию с мыслями и мечтами, что буду оттуда помогать родителям. Эхъ, мечты-мечты :) Юношеский максимализм - предел идиотизма. Но сколько мне тогда было? :) Мне простительно. Это я себя успокаиваю, да.
Развелась с Ним, с интеллигентом в 108 поколении и не даёт видиться с детьми. На каком основании я не спрашиваю, а он не рассказывает сам. Я не любитель лезть под кожу человеку. Брат погиб. Тоже, по его примеру, пошёл в АТО и не вернулся.
- Он будет всегда жить, пока мы его помним... - тихо так говорит и смотрит в окошко. А за окошком гуляют молодые мамочки с колясками. - Тут другая жизнь. Другая. Абсолютно.
И я понимаю, что про другую жизнь, это он уже не мне. Больше похоже на мысль вслух.
А ещё он похоронил трёх друзей своих. Однополчан. Ближе и роднее у него был только брат.
Понимаю, что на этой войне ОН потерял ВСЁ.
И тут разговор наш уходит в другое русло. Он начинает рассказывать про АТО. Как они там, чем живут, чем дышат. Как он там выживает со своим достаточно мягким характером и каким образом он превратился из того славного мальчика из моего детства, в Карателя, Убийцу, Фошиста. Но для себя отмечаю: "Но не для меня... Для меня ты всегда будешь тем же милым, таким родным, славным, добрым, вечно приходящим на помощь Митькой."
Я смотрю в его глаза и жадно ловлю каждое слово. Я чувствую его боль и касаясь руки, как-бы пытаюсь принять на себя хотя бы её (боли) часть . Пытаюсь таким образом окутать его какой-то заботой, таким образом "сказать", что я его понимаю лишь от части, потому что сама всё это не пережила, но мне тоже всё это болит...
Я вижу и чувствую, что рассказывая мне всё это, ему - начитанному, умнейшему человеку, интеллигенту в 108 поколении 80lvl, просто банально не хватает слов (!!!), чтобы передать все свои чувства и эмоции, которые у него накопились за этих адовых 2 года войны с росией.
- Я пошёл же защищать Родину. Свой дом. Своих детей...ЕЁ!!! А она уехала вместе с детьми в страну, которая оккупировала часть нашей территории, убивает её же друзей и знакомых... И вышла замуж там за русского. Ты понимаешь???? За русского, бл*дь!!!
Я понимаю, что не все русские плохие, а сказать ему об этом не могу. Но я НЕ понимаю как ЕМУ теперь жить дальше? Какое это разочарование и какая боль. Я понимаю, что впервые за 26 с хвостиком лет я слышу от него этот "мешок писек" и так-же понимаю, как ему внутренне тяжело, невыносимо больно, что он - интеллигент в 108 поколении и 80lvl, пытается выругаться!!! А у него не получается. А ему так хочется!!! Я прям это чувствую... Такой надрыв!!! В воздухе такое невероятное напряжение, аж потрескивает...
- Мить...Ну не сдерживайся. Я же всё понимаю.
- Не могу. - и тут я вижу в его глазах слёзы. Но он не плачет. Терпит. Так было всегда. С самого детства. Он никогда не плакал. Даже когда упал в ров и сломал ногу. Он тогда полез наломать мне веточек с котиками, а там был ров, оступился и... :) Но мы смеялись. Такая какая-то нелепость и сломана нога. Даже когда мы лазили по теплице, он свалился с неё и наступил на ржавый гвоздь. Проколол пятку. А я, тащила его на себе в больничку и переживала, чтобы он не заразился столбняком и не умер. Шла, тараторила всю дорогу, а он молчал и улыбался.
И сидит мой пионер из детства...из того анекдота... с мешком писек, интеллигент в 108 поколении 80lvl, с глазами цвета виски, крутит в пальцах сигарету и молчит...Просто разговариваем молча...
Я смотрю ему в глаза и чувствую как меня всю пропитывает ненависть и презрение к руским. И понимаю, что не все русские - чудовища, а сказать ЕМУ об этом не могу... И сердце бешено колотится, и печёт. И плачу я за нас двоих.
И молчание у него такое тихое, вкрадчивое и полное боли.
Вот эти боль и слёзы наших мужчин мы руским тоже никогда не простим.
из дневника, Октябрь, 2015 год.
все совпадения - не совпадения и не случайны.
